As folhas voam
Ao ritmo do vento
Que baila, entre flocos brancos de Inverno
Derretendo-se lentamente no solo, gelado
O tempo estagna
E com ele, as suas paisagens mortas
Tudo é luz
Tudo é branco
Tudo é frio
E a impessoalidade do dia
E a rotina individual
Reflectem-se na agitação desmedida
De corpos desencontrados,
De vidas paralelas,
De destinos adiados. 
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